Холод земли вытянул все жилы,
Хилый огонь греет совсем слабо,
Ветер сквозит - резкий, сырой, стылый...
Трудно терпеть? Ну же, не будь бабой.
Спирт? Самогон? Пей, а не то сдохнешь,
Лёд на усах, воротнике, шапке -
Всем по сто грамм, каждому в той сотне,
В той, что стоит на рубежах зябких.
Чуть повело, сердце обдав жаром,
Вспомнился дом, в доме - жена, дети...
Нет, не пройдут, не пропадут даром
Стылые дни, страшные дни эти.
Вспомнил за что и для чего вспомнил.
Да, защитить. Да, не пустить, выгнать!
Насмерть пустить в этой земле - корни,
А на руках - глянь-ка, кровя;т стигмы...
Редко пишу о войне. Накрыло
© Copyright: Алёна Пух, 2020
Свидетельство о публикации №120091107516
Свидетельство о публикации №120091107516
Рецензии