Не слышно в ночи уж кузнечиков треска.
Трава на лугу шелковиста, мягка.
В вуали тумана Луна, как невестка,
К другому сбежавшая от жениха.
Пометил Господь на земле это место –
Сплетенье дорог у сел и река,
Старая церковь на краю перелеска,
Которую видно всем издалека.
Под куполом белым старинная фреска –
Не помнит никто, чья творила рука.
Всего двести лет временного отрезка.
Что для Вселенной значат эти века?
Ну, а для людей все ж звучит это веско,
Дорога была эта так нелегка.
Кровавые войны и «игрища бесов»
Коснулись здесь каждого наверняка.
Чтоб стало с людьми никому не известно,
Спасла их всех Вера, как Свет маяка,
Дававшая силы жить попросту честно.
Цена за свободу всегда высока.
Политая кровью, как «лобное место»,
Дорога душе потому и близка,
Что нет в этой Вере лживого блеска,
Который прельщает к себе «чужака»…
-----------
сентябрь 2020
Под куполом белым...
© Copyright: Николай Федорович Майский, 2020
Свидетельство о публикации №120091106963
Свидетельство о публикации №120091106963
Рецензии