Может..

На красной брусчатке,
возле пробитой головы,
правее хранителей порядка,
огибаю кучи с толпы,

помятыми тела частями,
в кроссовках отдавленных,
я шел к твоим плечам,
уже слегка подавленным..

Сам судьбой не балован,
вдыхаю с жаркой пылью,
мне оттого глупый балаган,
пролежень с цветущей гнилью.

Болит в грудях, за ними,
все ясно, чистый геноцид,
его пройдя еще три мили,
приду к тебе, мне норовит.

Скольжу между ножей,
по горлышкам пустых бутылок,
их влечет продукт со стеллажей,
удар камней парит в витрины.

Окунут в мазут покрышек,
удушливый, смолистый смог,
спешу к твоим лодыжкам,
из всех идущих ног,

уже возле скорой,
где шьют глаз чудака,
вопреки брани и споров,
сближаю два наших лица.

Прошел бы я хоровод,
гнутых шей на один фокус,
не видел сконфузивших ног,
огибавших твой серый локон,

тебя на горячем камне,
холодную и невинную,
к тебе бы не канул,
с повинною.

Не пришла, бросила,
растворился в буре..
Думал бы так, может..
Сам бы не умер.