К стихотворению Мицкевича О полька-мать

Отчего же мой друг вы не пишете так,
Как Мицкевич?.. Ведь это похоже пустяк -
Просто искренне лей и в строках говори
То, что жжет и костром полыхает внутри,

Разрывает твой ум, мучит сердце твое,
Будто вовсе не благо, а горе оно,
И пришло не полет вдохновенья дарить,
А сжигать и губить, осуждать и казнить.

Оттого как Мицкевич не пишите Вы,
Что тогда нужно выпить в строках не воды,
А как будто свинца, что расплавил кузнец.
Пережить в них судьбу, недалекий конец,

Кандалы, что кровавый, разорванный след
На запястьях твоих, а не чьих-нибудь, нет,
Проложили... Твою, а не чью-то судьбу
Заковали. Чтоб будто из пеньки петлю

Палачи надевали на шею тебе.
Совершив приговор, что на лживом суде,
В подворотнях, в изгибах трущобы глухой,
Вынес кто-то умом и душою слепой.

Потому что тогда надо в строках кричать,
В них сгорать и страдать, пропадать, умирать,
Исповедовать ими истерзанный дух,
Романтическим метром ласкаючи слух,

Будто выдохнуть в них жизни ад и судьбы,
Гнев и муку, терзанья, проклятья, мольбы,
Свет надежды, упорно хранимый душой,
Что погаснет наверное с жизнью самой.
 
Потому что тогда должны в ваших строках
Навсегда застыть воля к свободе, борьба,
Оскорбленная, но не сломленная честь...
Если есть она... Если конечно же есть.

Оттого как Мицкевич не пишите Вы,
Что душою оплывшей дремны и пусты.
Вам завидую я. Ведь давно уж привык
Ад души пропускать сквозь не хитрый язык,

Отдавать тот во власть зарифмованных строк,
Чтоб меня не сгубил и не сжег он не в срок.
Потому я завидую. Даже готов,
Вновь делиться им в горсти родившихся слов...

Одесса, Приморский бульвар, 10 сентября 2020 года