Эх, критика

Эх критика, ты просто утомляешь,
Огранки требуя всех строчек в бриллиант,
Корявыми, порой, их называешь,
Поглаживая как бы, за талант.
Я не стремлюсь к отточености граней,
Высокопарность в жизни мне чужда,
И в совершенстве словоизваяний,
Твоя мне странной кажется нужда.
Не совершенен мир, я его частью
Являясь, точно так же как и он,
Несовершенен, может быть к несчастью,
Но миром без тех граней впечатлен.
Он интересней и разнообразней,
Свободней от шаблонов, тем приятен,
Чем проще строчка, тем она понятней,
А вместе с ней и смысл стиха всем ясен.
Я часто, говорю в своих стихах,
Рисую жизнь, пусть не изящным слогом
В них образ мысли, но в этих строках,
Живая мысль без граней с живым словом.
С моим читателем ведется разговор,
Нередко, разговор с самим собою,
Нам ни к чему побуквенный разбор,
Стилистика, убита мной, порою,
Вполне сознательно, хранит живую речь,
Не грань, не правила, она есть бриллиант!
Пусть не граненый, но зато, сиречь
Не страза, а природа и талант
Природу ту и жизнь в ней сохранить,
Куда важнее перфекционизма,
Смысл передать, а не похоронить,
Пусть даже и посредством жаргонизма.
То для меня значительно важней,
Придачи формы идеальной красоты,
Да, часто я стремлюсь в стихах и к ней,
Но не в угоду смыслов простоты.
Не чужд мне символизм, но как понять,
Всем однозначно символы в строке?
Короче, критика, продолжу я писать,
Так как дышу, пишу я, налегке.