Нассано, наблевано, бутылка,
Банка пива – под окном – все наяву,
Это называется – Бутырка,
И я здесь живу.
Из метро плетусь по тротуару,
А навстречу жители идут,
Я не то, чтоб слишком старый,
Мне не интересно тут.
Я хочу туда, где утром тихо,
Не орут безумцы в темноте,
Где не будят мимоходом лихо,
Потому что его нет.
Может быть, в деревню, где избушка,
А в избушке – кот, собака, печь,
Из поэтов – только Пушкин
Продолжает течь.
Я хочу туда, где море лижет
Набережную длинным языком,
Ту, что начинается чуть ниже
Дома, сразу за окном.
Бутырка
© Copyright: Олег Макоша, 2020
Свидетельство о публикации №120091101967
Свидетельство о публикации №120091101967
Рецензии