у меня была когда-то храбрость
писать прямо, писать обо всем, не прятать слова за точками,
писать каждый день. но что от меня осталось?
ничего. пустота за бессмысленными чужими строчками.
я не поэт. я сдалась. я испугалась,
что кому-то будет больно и грустно смотреть на мои эмоции.
а теперь - какая жалость. какая жалость -
некуда деть сердце, которое так же бьется.
все по-прежнему, но раньше был выход, а теперь нет выхода,
потому что себе запретила и поставила чувства других выше себя.
не смогла сама сделать очевидного вывода,
что так можно и вовсе все потерять.
а теперь сколько себя ни пытай, сколько ран ни наноси,
лист остается чист ослепительно.
точка сборки з;мерла и не двигается по оси.
я убила в себе поэта.
не правда ли
омерзительно?
7.9.2020
не-поэт
© Copyright: Ри Эфтехио, 2020
Свидетельство о публикации №120091009241
Свидетельство о публикации №120091009241
Рецензии