Пожелтевшая бумага,
Строчки вышиты впритирку.
Еле видно Пастернака
Под лиловую копирку.
Дальней юности туманность,
Аромат особой прели.
Принимаю я, как данность -
Мы душою обеднели.
Даже старые архивы
Мы по дальним дачам прячем,
Стали косны мы и лживы,
Не смеёмся, только плачем.
Строки, канувшие в Лету:
Дневники, наброски, письма
И катрены тех поэтов,
Что боялись реализма.
В папках, выжженные болью,
Умирают наши годы.
Отпустите их на волю,
Отпустите на свободу!
Не пугайтесь пыльной тучи,
Листья жёлтые прочтите
И, в размахе рам скрипучих,
Прошепчите им: Летите!
Старые архивы
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120091000788
Свидетельство о публикации №120091000788
Рецензии