Морщит синим языком
ветер дождевые кляксы.
Некому точить здесь лясы,
некому и не-о-ком.
Бабок приютил погост,
отплясались летки-еньки,
льнёт трава к пустой скамейке,
не заглянет редкий гость.
И чернеют от тоски
заколоченные хаты.
Убегает день сохатым,
всходят сумерек ростки.
Источился свет на нет,
небеса в кристаллах соли.
Греет боговы мозоли
солнца сорванный ранет.
10.09.2020
Не о ком
© Copyright: Светлана Тимашева, 2020
Свидетельство о публикации №120091007017
Свидетельство о публикации №120091007017
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.