Попойка шла, играли в кегли,
А Моцарт оперу писал.
Ее не приняли - отвергли.
Но век затем иной настал.
Всех покорил «гуляка праздный»,
Король музЫки всех времен.
Зарыт в могиле безобразной
С безликим множеством имен.
Средь нищих, но при личном гробе –
Ирония слепой судьбы?
А, может быть, по чьей-то злобе
Стругают гениям гробы?
По чьей-то воле ткут интриги?
На взлете – выстрелы в упор.
Что жизнь людей? Безмолвны книги.
Как легок палача топор!
Теперь вовсю слагают оды
Живые, славя мертвеца.
Да запоздало. Мать-Природа
Улыбку сбросила с лица.
Иное приняли, отвергли.
Другим кумирам пьедестал.
Попойка шла, играли в кегли.
А Моцарт нашу жизнь писал…
10.09.2020.
Моцарт
© Copyright: Константин Линович, 2020
Свидетельство о публикации №120091006469
Свидетельство о публикации №120091006469
Рецензии