Отцветшее небо

Мне приснилось отцветшее небо, пустое как пыль.

Для любого из нас – не сойдёмся, диспетчер в отгуле,
траекторию взлёта не видно за тысячи миль,
никого, ничего, горизонт – словно трассер без пули,
отсекает нелепицу запертых в скепсисе дней.
За безумием бабочек прячется сумма летучих,
обозначенных знанием вечности в луже огней,
опрометчиво верящих крыльям
                и слову паучьих,
заводящих в уютные сети под своды небес,
чтобы выше – никто не прорвался, пустое – к пустому.
Не мешают обзору каркасы и формы чудес
в разлетевшихся шариках с гелием.
                Ночь на изломе,
а диспетчер опять не вернулся, привык к выходным,
невесомое бывшее бьёт гравитацией в темя,
мы опять не сойдёмся  – и кто-то уйдёт молодым,
поседевшие будут в запасе для лучшей проблемы.
Перемелется, крылья истлеют, осыпется цвет,
на девятой окружности впишемся в пыльные нимбы
и, когда-нибудь позже, сорвём одинокое «нет»
и не спрашивай – где зарождается собственный импульс.

Не сойдёмся – осколки под рёбрами режут на кровь,
обнадёжены клацаньем пазла и тяжестью стали,
мы опять набираем диспетчера, снова и вновь...
Мне приснилось отцветшее небо, но нас - не пускали.