Дневники

Последний перевернут мрачный лист,
Ощерясь многоточием эпилога.
Вот новый - он белоснежно чист.
Я жажду продолжения диалога

С моей душой.
Она не возразит, не вскрикнет от запальчивости дикой.
Она в очередной раз поразит
Своей многогранью многоликой.

Ее спрошу: «Туда ли я иду?
Где мой удел и вечная планида?».
Не яблоко в Эдемовом саду,
А лучшее в трагедиях Еврипида.

Гекуба иль Елена - все равно -
Любой - и образ, и хитон приемлем.
Сверкнуло светлой истины зерно,
Но ей моя душа, пока, не внемлет.

Потоки строк сокрытых дневников,
Моей рукой исписанных, и странных,
Освобождают душу от оков,
Сознание - от тучи мыслей рваных.

Захлопну книгу. Лопнет переплет
Безжалостным дрожащим кракелюром.
И рвется все ретивое в полет,
Как лошадь с шага, перейдя к аллюру.

И новый текст уже в другой главе,
Где для души нет эталонной меры.
Блуждают в истомленной голове
Голодные забытые химеры.