Портрет

Мало минуло лет или много,
Только память опять за свое:
В день ушедший проложит дорогу,
И я снова шагну на нее.

Белый лист, карандаш и прохлада
Рыжей осени в старом окне —
Вот и все, что тогда было надо,
Чтобы в чудо поверилось мне.

Словно бег от незримой погони,
На листе оставляет штрихи
Карандаш, твердо сжатый в ладони,
Только вместо портрета — стихи.

И рука в лихорадке спешила,
Мысль мою догоняя едва,
Тон на полутона разложила,
Только вместо палитры — слова.

И черты проступали несмело
С каждым новым движеньем руки.
Я писала тогда, как умела:
Тени — паузы, буквы — мазки.

В каждом отзвуке льющихся гласных —
Глубина океана в глазах,
Шепот волн в тишине громогласной,
Словно кисти причудливый взмах.

Взгляд мальчишки, упрямые скулы,
Тонких черт благородство и стать:
Между строк я легко бы рискнула
И без слов это все написать.

На извечный вопрос мироздания
Мой ответ оказался так прост,
Лишь веснушек твоих очертания
Многоточьем ложились на холст...

Но когда с облегчением вздохнула,
От творения взгляд отводя,
В этот замысел жизнь я вдохнула,
В мир реальный из грез уходя.

И лишь годы спустя я узнала
Взгляд знакомый в безликой толпе.
Сердце мне в тот же миг подсказало,
Что портрет был написан тебе.

Много минуло лет или мало,
Да и зим пролетело бог весть...
Но в тот день я тебя написала
И поверила в то, что ты есть.