Осенний ноктюрн

О.В.

Деревья пожелтели, вернее, покраснели, точнее, побурели.
Никто, никто — ни Боттичелли и ни Кривелли с Баччарелли,
и ни Отторио Де Лучи
изобразить не в силах лучше.

На флейте и кларнете листвой играет ветер, звенящ и разноцветен.
То листья кружит в тарантелле, то шевелит их еле-еле,
то обратит свой взор на волны
и затевает с ними войны.

Я пью глотками осень, она милее вёсен, блуждаю между сосен.
Ноктюрн машин многоголосый, достигла стрелка цифры восемь.
Стекает желтый мёд из окон.
Скрипач к нам едет Лёня Коган —

так говорит афиша. А в ресторане выше гуляют нувориши.
Иду с букетом цинний рыжих. Ты на восьмом, под самой крышей.
Вино достанешь из буфета,
мы будем пить, читая Фета.

Ты занавесишь окна, потом зажжешь все свечи, у нас в плену весь вечер.
Твой смех, весёлый, беззаботный, как вечный символ наших встреч. Я обниму тебя за плечи,
мы вместе приготовим ужин,
нас двое, третий нам не нужен.

Сентябрь 2020 Сиэтл