Клониться над книгой с такой безнадежностью...

Клониться над книгой с такой безнадежностью,
Что рвутся страницы и сердце.
С этой необратимейшей нежностью -
Когда на строки не наглядеться.

Любить букву каждую милого имени,
Любить – лишь написанный – образ.
И плакать подолгу, что им – нелюбимая,
И что быть любимой не можно.

И мысленно только прекрасные встречи
И мысленно только лобзанье.
И голоса милого нежные речи,
А вот и опять расставанье.

Страницы листаются с болью и грустью,
А сердце все ж тлеет любовью.
И знаю, о знаю, как стих, наизусть я -
Никто не поймет этой скорби.

А мне говорили, кто тайну заметил:
«Да что же ты фантомы любишь?»
Как видно я все же и вправду «с приветом»,
Раз их не хочу даже слушать.

О кто же поймет, кто же верно оценит
Те мной возлюблённые строки?
Любовь ведь не просто красивая сцена
Не просто болезнь «до срока»!

Любовь – даже к книге – и радость и боль,
Но выше любви нету счастья.
И значит пройду всю земную юдоль
С любовью. Не нужно участья

От вас мне в моей юно-пламенной жизни!
У вас ведь иная дорога…
Не надо глядеть на меня с укоризной.
Любовь мне ниспослана Богом!

… И книга лежит, и открыто окно,
И ветер страницы листает.
О что же влюбленной теперь суждено?
Кто знает, кто знает, кто знает…