Поздняя осень не дева, что сбросив одежды,
Пала в экстазе блаженном к ногам ноября-
Баба рябая, без всякой на младость надежды:
Жизнь пролетела-промчалась и, кажется… зря.
Ибо ни цинний, ни астр перламутровых, белых,
Грация коих сердца заставляла звенеть…
Запах лишь всюду её обгорелого тела,
Стойкий как тлен, как кудрей золочёная медь.
Яблок, как горечь, где луга тропинка сквозь росы,
К звёздам далёким и близким следам на песке,
Ивы, где плачут и клёны, склонившись над плёсом…
Мне бы успеть, до снегов побывать на Реке…
Осень - не дева...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120090806963
Свидетельство о публикации №120090806963
Рецензии
Стас, чарующе-восхитительно-тонко! Эстетика грусти...
Ваши стихи проникают... что называется под дых...
Соло Надежда 14.10.2020 19:33 • Заявить о нарушении
Ваши стихи проникают... что называется под дых...
Соло Надежда 14.10.2020 19:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
