Мне с собой...

Мне с собой, когда один, кирпично-ржаво,
А хотелось бы цветов лазурно-синих,
И чтоб ты сидела рядом, словно пава,
Да чтоб блёстки в волосах твоих – не иней.

И чтоб дождик по стеклу не скрёб – струился,
Да чтоб в дверь с весны в избу ворвался ветер,
Я тобою бы, желанною, напился,
Отказавшись от всего на белом свете.

Ты бы руку подала, я бы поднялся 
И сбежали бы мы в ночь с тобою к ставу,
И тобой, уняв бы дрожь, я любовался,
Как любуется смычком в руке октава.

А потом бы ты сняла свои одежды,
Бросив их небрежно так на ветки ивы,
И вошла бы в воду хладную, как прежде,
Мы, нагая детвора, из дней счастливых.

Благодарен, что взяла с собою в детство,
Где, сидя на бережке, свой взор в закаты,
А потом уже без всякого кокетства,
Целовались на траве, что пахла мятой.

Может так оно и было – годы, годы,
Но ведь помнится пятно, соска пониже,
Только вот какой из двух, но левой, вроде,
Или всё же рыжик тот, был к правой ближе.

Столько времени прошло, но вкус тот млечный
И сейчас, бывает ночью, губы лижут,
Жаль, что жизнь, как дождь весенний, скоротечна,
Но вот имя я твоё с руки не выжег.