Да бываю грустным клоуном
белым, рыжий давно сломан
и ожоги от моих ледовые.
Поцелуи, пар, изящество,
только все же настоящая,
слезы, если льются, трехлитровые.
Хочешь, мне петлю затяжную вешай,
но и в ней грусти нет прибежищ,
я как ты о заветном грежу,
и во сне, и наяву только этим брежу.
Ну и что толпа, миллиард людей,
мы уйдем, им то все окей,
они пробегут по пути сминая,
так и не поймут мертвая, живая?
Для цветов выроют траншею,
им цветы не люди, я то зеленею.
Осенью с тобой, видно, пожелтею.
Что тебе тоска? Это сущность мира,
золотая лира, дождь стучит рад,
ноты листья разлетаются на разный лад,
а потом ты нем, но стоит дом,
дивные узоры лепят листья в нем,
мы присядем на скамеечку, там призрак бродит,
это будущее наше по дому ходит,
с ним и прошлое, и то, что не дано мне,
откровенное сейчас. Не говори «нет».
Белый клоун
© Copyright: Анна Иделевич, 2020
Свидетельство о публикации №120090805611
Свидетельство о публикации №120090805611
Рецензии