В агонии дождём последний месяц лета
ссыпается с небес на палую листву;
вползают в спящий город щупальца рассвета,
и небеса в себя впускают синеву.
Холодное стекло - надёжная граница.
Панно в объятьях рам и форточки форпост;
вы с августом вдвоём, покой вам только снится,
но августу пора сжигать последний мост.
Над чёрною водой витает серый пепел,
и белый дым ползёт по синим небесам.
Дождями пахнет лес, кострами пахнут степи.
Вдыхай и выходи - осталось полчаса;
и, пригубив вина из памяти бокала,
пройдя сквозь коридор из двух кривых зеркал,
взгляни за горизонт: сентябрь пылает алым,
на медленном огне поджарив облака.
По небу разлилась пронзительная краска -
твой август отдаёт себя на Страшный Суд.
Прощаться выходя, не позабудь о маске -
поверх родной, давно твою закрывшей суть.
7 сентября 2020
Форпост
© Copyright: Антон Кушнер, 2020
Свидетельство о публикации №120090706919
Свидетельство о публикации №120090706919
Рецензии