Что ты отдал бы за известность? - спрашивает чёрт

– Что ты отдал бы за известность? – спрашивает чёрт
–  Всё бы на свете отдал, – отвечает Сальери.
Только как ты осуществишь это, коль я мёртв?
Ну, давно уже мёртв, просто мёртв, ну на самом-то деле.

– Я могу всё на свете. Давай-ка с тобой проверим!

Чёрт открывает бумажку, похожую на кроссворд,
Что-то в ней быстро пишет,
                и вот Сальери,
Перепуганный, удивлённый, белый, как мел,
Стоит в самом сердце Невского, возле парадной.
Он действительно многое, многое в жизни умел.
Но ему здесь, по видимости, не очень-то люди рады.

(под словом «умел» я не подразумеваю таланта к подбору яда,
И уменье отнюдь не к прятанью трупов и тел.
Впрочем, стих не об этом, ладно?)

И стоит он, весь такой действительно одарённый,
Среди афиш полуголых тёлок в цветастых платьях,
Среди геев каких-то в перьях и при коронах –
(Если всех их травить, то яда никакого не хватит)
«И чем я их хуже? Заставить пора рыдать их –
Подвинуться – перед талантом – с эстрадного трона!»

Сальери пытался податься на радиостанцию,
Но там попросили оплаченную квитанцию.
«Да я только из ада, у меня один пепел в кармане»
«Money. We need your money. Your fucking money!»

Сальери пытался податься в социальную сеть поэтическую,
Но там ему также сказали, слово в слово практически.

В оконцове он просто лабал у метро за красное винцо и шавуху,
И гитара его так нежно мурлыкала, что в дрожь бросало всех,
Иногда люди хлопали, говорили, что и голоса у него, и слуха
Достаточно, чтобы сыскать наконец-то успех.

Он грустно кивал, и шёл за очередной порцией.
И вот надо же было не вовремя так испортиться
Курице там какой-то ну или соусу
В шаурмячной «Папа-кебаб».

Сальери нашли полумёртвого, в метрошном подвале –
Прокапывали, реанимировали, промывали,
Но в конце – непрерывная линия роковая –
Здравствуй, отчий ад!

– Ну как там, на Земле? – его спрашивает Сатана, –
Поел шаурмы, попил дорогого вина?
А то сижу тут, не знаю, что там вообще происходит.
– Да всё там дерьмово – и люди, и времена!
И даже твой блевотная шаурма.
А ещё: ты – никто, если просто у них не в моде.

Дьявол грустно глядит на Землю, мотает ус:
«Наверное, прав был парень-то тот, Иисус –
Этот мир не меняется, он всё такой же старый».

И сатана закрывает шторку.
Дремлет у окна.

А в метро собралась толпа, и вокруг – тишина.
Только мальчик рыдает над Сальеркиной бывшей гитарой.

И толпа клянётся хранить Сальери, как андеграундную икону,
Пока проплаченная попса собирает свои миллионы.
Потому что не тот, кто талантлив, виднее и круче,
А кто был дороже и грамотнее раскручен.

Спи, очередной Сальери, умерший в грязном подвале,
Ценители смысла тебя и не забывали,
Спи, неизвестный гений, неизученная Вселенная,
Когда-нибудь вынесут, может быть, из забвения
Твой голос, и вдруг принародно назовут поэтом.

Жаль, что ты сам никогда не узнаешь об этом.

3 августа 2020