В чистых камушках

Хорошо, у меня подкашиваются ноги.
Я хотела пройти по той дороге,
я свернула в мрачную дубраву.
Там источник.  Нет там облавы.
В чистых камушках, обложенный заботливо.
Кто бы ни был там, он не пьет его.
Подкосились, я присела.
Слышу молотка стук.
Вид горячего мужского тела,
он стоит тут.
Земля беззащитна,
глотает дождь, глотает снег,
а тут стоит горячий человек.
И вся дубрава,
как мокрая бурая собака к нему льнет.
«Посторонись,» он ей.
Топор берет и начинает лес рубить,
перед глазами.  Мне не быть.
Подожди.  Был молоток или топор?
Я не помню.  Взгляд так скор,
скользит и стволы надвое,
невиданное до сих пор, 
невероятное.
И почему должно то волновать?
Рубить ему, врубать
тот ритм.  Ты вообще сама недопустимое.
Сознание рубимое,
сердце им будимое, 
между им стыдимое.
Да...  Дымка наползла, как облако
и села на поляну.
«Зачем вы здесь?»
«Меня здесь нет».
«Но я же вижу, есть...  Будьте любезны и покиньте».
«Вы не говорите как дровосек,
у вас не голос дровосека».
«У вас не голос...  Не для всех звенящий колокольчик».
«Не для всех, на ощупь, под ногой цветочек».