Недозревшее

                "Пока плетут дотошно люльку пауки
                и яблони
                стреляют
                вразнобой,
                ты дозреваешь."
                Полина  Тау.


Ты дозреваешь до своей любви,
качая куклу,
а потом читая
слова,
что галькой плоской на мели,
отточены,
но как сложить не знаешь.
И выбираешь,
гладя каждый бок,
и удивляясь нежному шуршанью.
Полировала их сама любовь,
волнами набегая на сознанье.
И дозреваешь,
чтобы стать собой,
и бережёшь слова,
чтоб не поранить.

*

Растерянное "шлёп", – ещё, ещё, ещё,
по листьям и окну вновь благодать течёт,
невидимый дождишка в гости забежал.
И стала ночь свежа.

И замолчал на время вымокший сверчок,
запрятал свой смычок, улёгся на бочок,
забылся лёгким сном, ресницы не дрожат,
и ночь молчит – так жаль...

*

Мы были там, а здесь почти что небыль,
застирана небес голубизна,
гардины сеть – привычный скучный ребус,
гам жизни из окна...

*

Вдруг мысль: за всё большое лето
зонта не доставала я.
И даже не грущу об этом –
все грозы мимо.
Бередят
лишь пыль оконную и шторы,
деревьев кроны и цветы.
Мой зонт закрыт. Умело свёрнут.
Он светлый и без черноты.

И жизнь свернулась незаметно.
Летучей мышью дремлет день,
считает лишь минут монетки.
Под крышей дома тишь да тень.

*

Я на лавочке сижу
и на ноги не гляжу.
Что на них смотреть, когда
не доносят никуда?

Спрячу ноги быстро в брюки,
стану я смотреть на руки –
всё умеют – хоть куда,
только в пятнах – вот беда.

Не играть, как прежде, в мячик.
Седину уже не прячу.
Грусть о том, что жизни вечер
ничего уже не лечит.

Дома это запишу
И дышу, дышу, дышу!