Молочный свет вечности ложится на плечи...

Молочный свет вечности ложится на плечи
Усталого путника серых ветров и льда.
Этот путник тысячи лет идет, он вечен,
Он уже устал путать людские года.
Мягкость времени сжимается под ногами,
Дороги его боятся - ведь он их помнит молодыми.
И кусты, и древа его встречают кивками,
А он не видит уже глазами слепыми.
Сиреневый свет звезд - последнее, что помнит он,
А вот откуда идет и куда его путь - не знает!
Не знает - для чего и кем был рожден,
И куда его ветер давно призывает...

Жмурится ласкою солнечный луч по его одежде,
А сердце путника трепещет в надежде:
Может быть, луч ему путь укажет к приюту?
И он выйдет...откуда-то отсюда.

Но луч только ложится у ног...
Какой же чудаковатый бог, Тебя, путник, призвал? Каким зверьком иль существом, нарекал?
Кто ты, мой милый странник без лица,
Что идет по миру без начала и конца?
кто ты, что так хочет в земле лежать,
Кто хочет смерть на вкус узнать...

Кто ты, путник в плаще, залитом молочным светом? Почему тебя так любят бродячие и паршивые поэты? Сиреневый свет - последнее, что видел ты пред слепотой,
Сиреневый свет - первое, что видел мир...жаль, что не твой.