Рисунок внутри рисунка

Не теряй в себя веру...
Не прыгай с обрыва туда,
где лишь белые кости настигнутых собственным горем,
что застало врасплох.
Горе, знаешь ли, брат, не беда,
а обычная пауза в тяжёлом с судьбой разговоре.

В этой паузе любому откроются двери во тьму,
где уныние шепчет о полной бессмыслице жизни,
чтобы после пройтись по надгробью - да-да! - твоему,
направляясь вкусить плодоносные страхи на тризне.

И ведь, если ты думаешь, кто-то запомнит навек
гениальность твою или правки на писанных строках -
то всё это не так!
Умирает всегда человек.
И всегда умирает -
пусть даже в толпе - одиноко.

Океаны из слёз и кручин непростых берега
не заменят тебе обретённых душою открытий
промелькнувших миров, где ничья не ступала нога
и никто не слагался в процессе осенних соитий.

О потерянном времени сердце пускай не болит.
В нём, упущенном, есть и свои распрекрасные тайны,
прикрывавшие сны о грядущем, как греческий щит,
что на слабую времени руку надет был случайно.

Полусон в полусне растворится забытой мечтой,
чтоб с утра обновить прейскурант на реальности полках,
где искусственный свет предстаёт для других темнотой,
ограниченной страстью - бесславной, пустой и недолгой.

Остаются весна, алфавит, десять цифр и ночь
для того, чтобы выжить, пускай и без маленькой веры.
А ещё... в небесах кто-то ровно такой же точь-в-точь,
проступивший на синем квадрате добротной фанеры.