Бугай, котрому было скучно
От своей широты и силы,
На северах в долгой отлучке
Нашел себе не могилу —
Исчезновение, растворенье
В необъятных просторах.
Вьюге попал на съеденье?
На нож тому, кто не промах?
Кто зарезать горазд немедля,
Тем более сельского тюха, —
Он пускай и не много мелет,
Но слушает сверху, вполуха.
Такого не скоро хватятся
Там, где плодят в изобильи
Верзил этих, сидней хатенных,
Что в мир лишь до ветру ходили.
(Из книги "Кто ты — не знаю, или Письма в Рогово", 2012)
Грицко
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2020
Свидетельство о публикации №120090604107
Свидетельство о публикации №120090604107
Рецензии