Кивает в поле главою рожь,
Пенье птиц-из чащи,
Пробирает тихо дрожь,
Говорят: по жизни я пропащий.
Я о многом передумал
И немало я стихов сложил.
И застыл с улыбкою угрюмой-
Не пойму: зачем я жил.
И теперь пора в дорогу
Бедный скарб свой собирать.
Всё промчалось понемногу.
А вокруг- лишь тишь да благодать.
Многих я любил на свете,
Разрывая брену плоть.
И пропеть ещё б о лете,
Глядя в речки синю водь.
Но прошло всё безвозвратно
И растаяло во -
Всё же жить было приятно-
И любить. и плакать на земле.
Кивает в поле главою рожь...
© Copyright: Вера Хладная, 2020
Свидетельство о публикации №120090603784
Свидетельство о публикации №120090603784
Рецензии