Ветер швыряет опавшие листья,
Как насмешку, в ушедшее лето
И в порыве бездумном кружится,
Поднимаясь в небо газета...
В предвкушении зимы,
Черном дыме из труб,
Этот город, как труп,
А в нём небо и мы,
Он как будто устал,
В череде серых дней,
И вечерних огней,
Между сопок и скал,
Зачарованно ждать,
Между снега и туч,
Первый солнечный луч,
А пока будет спать,
С этой мыслью одной,
Станет ближе вдвойне,
Этот город родной,
Что отстался во мне...
Что остался во мне.
Город
© Copyright: Павел Петров Чита, 2020
Свидетельство о публикации №120090602453
Свидетельство о публикации №120090602453
Рецензии