Круговое

 
Он был подхвачен с рук моих
И – прочь с  осенним светлым ветром,
Сквозь полдень,  на надежды  щедрый,
Сквозь полночь – мой напрасный стих...
     Как голубь, странствующий   вглубь               
     Пустых земель с благою вестью,               
     Пусть принесет он с нею вместе               
     Меня... Приветь и приголубь,
Налей того, что словно кровь,               
Вина, густого и хмельного,               
Прими меня, уже иного,               
И ложе тоже приготовь...
     Молчишь? Молчи... А дни идут,
     Слипаясь в комья, катят годы,
     Водой дождей седобородых
     Переполняется сосуд,
И не понять, зачем опять
Мной  не удержанному слову
Пытаться снова  бестолково
И тщетно нас соединять.
     Нет, не  орбитами сует
     Нам пересечься, не в полёте...
     Обречены в конечном счете
     Всегда оглядываться вслед,
Ведь мы, наверное, из тех,
Кто  друг за другом всё – по кругу,
Но так и не протянет руку...
Не зря гордыня - смертный грех.