*
Облекаемый в плоть. С неуёмной душой.
Я гулял по проспектам Арбата.
Любовался Москвой, как известно, грешной.
Ждал на Сретенке Понтий Пилата.
Разошлись. Он опять на прудах.
Патриаршие ловятся тени.
Здесь с Иисусом встречается добрых Аллах.
И встают, верит кто, на колени.
А листва, как и раньше куда-то летит,
Тополя, до корней раздевая.
Сколько здесь этих мраморных плит!
Голубиная верная стая
Поднимается в небо, куда-то летя.
Вспоминая о гнездах любимых.
Мне не пишет ответы на письма сватья.
Мало перьев в руке голубиных
чтобы ей без остатка души написать,
как любил дьяк смешную Солоху..
Плоть не сможет душой для любимого стать.
Ей не хватит для этого вздоху...
*
Плоть
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2020
Свидетельство о публикации №120090507957
Свидетельство о публикации №120090507957
Рецензии
