Комок из боли
Все знакомые повзрослели, только я, как и прежде, болен написанием строк-истерик, неспособный на что-то боле, ибо конченый неврастеник с долей примеси интроверта. Груда комплексов пала тенью, за которой не видно света.
Я в бетонном лесу скитаюсь, чтобы смысл найти какой-то в этом мире, но лишь раздраем разум полнится год за годом. Нет ни компаса, нет ни карты – я вслепую бреду, ломая хрупкость грёз, лишь успев от старта оттолкнуться слегка ногами; и иду, отбивая шагом danse macabre предельно чётко. Всё окуталось вязким мраком и мерзотно-постылым гнётом. В пелене перспектив туманных всё, что вижу: уходит время быть счастливым – мешает память, что кусает мозг лютым змеем.
Я вопрос задаю судьбине: «В моей жизни наступит праздник?» – но по-прежнему всё рутинно: счастья нет ни в одном Фикс прайсе. Оно где-то там за препоной, что минуть не хватает нервов.
Как мне жить – до сих пор не понял.
Объясните. Хоть кто-то. Где вы?
Свидетельство о публикации №120090506048
Алла Попова 6 22.04.2021 04:25 Заявить о нарушении