Этот мир, увы, стал снова не моим.
Слово вечное, рассеявшийся дым
Принесёт душе, причалившей, ответ.
Жёсткий свет – ничто… другого нет.
Вереницы гордых птиц спешат туда,
Где всегда с небес срывается звезда
И летит вниз с облаками в унисон
На балкон, в мой запыхавшийся сезон.
Сроки. Линии забывших обо всём.
Так живём, кряхтим, играем в дом,
Пьём мечты да собираем пустоцвет
На холмах давно утраченных планет.
Резвым быть и находить конечный знак
Всё привычно за сомнительный пятак
За прибой, зазря нахлынувший к ногам,
Что никак не соотносится к годам.
Чтобы выстоять, чтоб знать, что выбирать,
Знать о том, о чём положено не врать,
Для себя и для христовых, для других,
В пустоту, что разделяет всех своих.
Этот мир, увы, стал снова не моим...
© Copyright: Исконник, 2020
Свидетельство о публикации №120090505757
Свидетельство о публикации №120090505757
Рецензии