Я здесь родился, здесь я вырос, здесь живу...
Могилы предков здесь, родительский мой дом...
Так, почему же, осознайте, почему
Чужим мне стало отчего-то все кругом?
Прости нас, Родина... Прости нас всех, земля...
Опутаны мы ложью торгашей.
В руках имея гордого орла,
Купились тем, что пел нам соловей.
Как под гипнозом слабая душа,
Увлечены мы призрачной мечтой,
И мчимся обезумевши туда,
Где... Нет. Не жизнь, а от нее покой...
Безумство храбрых классик воспевал,
Но не безумство спятивших тупиц.
Как в шутку некто некогда сказал:
"Мудрость - пустяк... Пред глупостью падем мы ниц..."
Безумным это время назовут
Потомки наши, коль продлится род.
А, как же? Умный разве призовет
На власть воров, чтоб мучить свой народ?
Куда в безумии своем пришли мы все?
Ни для себя, ни для детей... Так, для кого
Мы бродим по истерзанной земле,
Не ведая, что ищем и чего…
ЧТО ИЩЕМ МЫ?
© Copyright: Вадим Напольских, 2020
Свидетельство о публикации №120090501421
Свидетельство о публикации №120090501421
Рецензии