Давно ушедшее зовёт меня назад,
Где нет ни хаты в коей жил немало лет,
Ни сада, что весной дарил мне белый цвет-
Разросся всюду только дикий виноград.
Зовёт то Прошлое, наверное, меня,
Чтоб вздыбив Память, вспомнил, было что со мной,
Она не стала ведь предательски-иной,
Так как с твоих немалых лет и до окна.
Через которое сбежал в чужой ты мир,
В штанах и рубище, застиранном до дыр,
Не зная, вверх лететь, или идти вперёд.
В то время ты, младой, ещё того не знал,
Что будет всё, и гор гряда, и перевал,
Но верил, в Прошлое что Память позовёт.
Памяти вера...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120090400008
Свидетельство о публикации №120090400008
Рецензии
