Рубил лозу,топор блистал на солнце,
что может быть милее хлопцу,
чем силы молодой размашистый удар;
Сок винограда,как роса на травах,
блистал звездой на лезвии косы,
то, что не ценим мы, сравнять с землею,
нужны порой не годы, а часы.
Но вот пришла зима, почуяв хладность лет
лишь виноградинку прошу я на обед...
О. Хайяму посвящается
© Copyright: Грито Де Куэрво, 2020
Свидетельство о публикации №120090407698
Свидетельство о публикации №120090407698
Рецензии