Городская зарисовка

 Вот вечер. Еду в электричке
 За разом раз. Вот и теперь
 Мне всё знакомо, всё привычно.
 Поехали. Закрылась дверь.

 Кто задремал, а кто читает,
 Кто, заглядевшись в потолок,
 Ничем себя не забавляет,
 Лишь мыслей дня весь тащит блок.

 Напротив молодёжь в ударе,
 Трудов неделю проводив,
 Милуются, сомкнувшись в паре,
 И каждый весел да игрив.

 И анекдот, конечно с «солью»,
 Что уши в трубочку свернут,
 Слов непечатных катит море.
 Да что уж не увидишь тут…

 Правее чуть сидит парниша.
 Хорош, глаза огнём горят.
 Он томным взглядом нежно лижет
 Девицу с головы до пят.

 А та его вниманье видит,
 Глазком скользнёт чуть по нему
 И вновь в окно. Видать, не выйдет…
 Хоть помечтается ему…

 Промчатся мимо и цыганки
 С мешками, дети на руках.
 А завтра утром, спозаранку -
 За коркой хлеба на ногах..

 А вот в вагон дедочек входит.
 Он не опрятен, не умыт,
 С гитарой он по жизни ходит,
 Вином от старца не разит,

 Но вид бедняги весь усталый,
 В годах он, видно налету,
 Хлебнул от жизни он не мало.
 Его душе невмоготу.

 Мы слышим: «Вы меня простите,
 Но не напелся вволю я.
 До «Сиверской», куда спешите,
 Вам далеко ещё, друзья.»

 Смотрю и думаю, что может
 Старик с небритой бородой,
 С обвислой под глазами кожей,
 С глазами тусклыми, седой,

 Гитару в руки взял неспешно,
 На гриф вот руку положил,
 Запел. Поверьте: Мир наш грешный
 Стал и прекрасен мне и мил.

 Не «менеджером» был одетым,
 Но лился сладкий баритон.
 Он ретро пел, пленя куплетом,
 Где чувства есть. Долой жаргон!

 На лбу все вены разом вздулись,
 А по вискам аж хлещет пот,
 В душе разделись и разулись
 Все чувства, мысли, что весь год,

 А может больше, много больше
 Копились в творческой душе.
 Не в моготу уж стало дольше
 Всё сердцем прятать. И уже

 Отпел все песни он. И гордо,
 Идя в вагоне по рядам,
 Держал в уме свои аккорды,
 Деля их с нами пополам

 Свои невзгоды и обиды,
 Что были, может быть, при нём,
 Хоть жалок с виду был, но видно,
 Он горд, талантлив, (баритон!…..)

 Сумел слезу с кого он выбить?
 Не знаю. Но признаюсь я
 Гитары голос слышать, видеть
 Ох, не могли бы вы как я.

 И вот идёт он по вагону.
 Другие – шапка на руке,
 Мол, кинь бродяге, хоть без звона,
 И мигом он уж вдалеке…

 Он – нет, он жалок только с виду,
 Он горд, певец. И я ему
 Сую бумагу, ту что вынул,
 А он: « Ну что вы, ни к чему».

 Я час трясусь уж в том вагоне,
 И вспомнилось вот как-то мне,
 На «Трёх вокзалах», на перроне,
 Я рыбой торговал. В огне
 Горели планы и надежды,
 И мысли были лишь о том,
 Как ни сойти в могилу прежде,
 Как жить, когда всё кувырком?...

 Сейчас я сыт и при одежде,
 Опять помилован судьбой.
 Всего хлебнул. Я не невежда,
 И помню, был и я такой.

 Все мысли кругом разгоняя,
 Сижу, уткнувшись в свой блокнот.
 А ведь ОНА совсем не знает,
 Что думает и чем живёт

 Её дурашливый бродяга
 По электричкам взад – вперёд
 Мотается ведь, бедалага,
 И каждый день, и круглый год,

 Да и не надо. Много чести.
 Есть интересней кто меня,
 Сидит, к примеру, он на месте,
 Где только что сидел и я,

 Но прикурнуть я в тамбур вышел,
 И замечтался, утонул
 В себе, в дурацких своих мыслях,
 И в них с окурочком уснул.

 Но вот я слышу: объявляют,
 «Татьянино», … проснись уже…,
 Что делать, рожу протираю,
 Наплавался уж в мираже.

 Домой плетусь своей дорогой,
 И думаю: как много нас,
 Кто счастлив, кто в душе с тревогой,
 Кто в бизнесе своём погряз,

 Забыв жену, детишек малых,
 Да про любовниц уж молчу.
 При галстуке, и с виду бравый,
 Внутри всё пусто. Не шучу.

 Ну вот, и я почти уж дома,
 Вот он, родной ты мой подъезд.
 Эх, кружечку пивную б рома!
 Да нет. Нести мне славный крест!