Под шапкой Мономаха

Москва слезам не верит нинасколько,
Но шапку Мономаха не примерить,
Поддерживая форму лезет Колька,
Стихами отравляя атмосферу.

За Колькой, Толька и Василий с Петькой,
Не уследить за криками их всеми,
Как в огороде, лук орет на редьку,
Редиска оскорбляется на время.

Поэтов тьма, как римских легионов
И с ночи до утра строчат шедевры,
Их имя "рать", в стране их миллионы,
Как саранча, знаменье нашей эры.

Они рабы немыслимой обиды,
Что слава достается лишь умершим
И головой слетевшие с орбиты
Всех оскорбляют походя поспешно.

На этом я хочу поставить точку,
Под вой поэтов: "Мы другим хвалебки
Напишем и пошлем еще цветочки,
Тебя в ЧС отправим на отсидку".

Я к шапке Мономаха не готова,
Но рвущихся к Парнасу презираю,
А у Саади пахло медом слово,
Искрилось, как перо у попугая.

Россия мать жалеет всех убогих,
Не обижай, кричит она, не тронь-ка,
Они ведь не разбойники, ей-богу,
А только боль, сидящая в печенке.