Воробьиная ночь II

Мелкие астры пахли последним медом,
над ними в жажде дрожали ложные осы…
Кончался август, и был он концом года,
и новый год рождался в закатных грозах.
Подлинный новый год, а не карнавальный,
выданный календарем посреди стужи.
Ляжет граница лет дорогою дальней,
боем курантов школьный звонок послужит.
Туго набитая фруктами и вареньем
двинет в столицу бежевая «Победа»…
Поскольку послезавтра мой день рожденья,
завтра за нами пожалуют мама с дедом.
Завтра. А нынче померкло не только время —
во всех проводах дачи иссякла сила,
и эту внезапную сотен свечей немощь,
дразнил сквозь копоть язычок керосинный.
Ветер ветвями лупил по стволам дома,
дождь окружал стены стеной плотной,
бабушка в древнем страхе ждала грома
и бранила меня за то, что я лип к окнам.
Черт собирал воробьев и швырял в пекло,
вспыхивая, стайки птиц превращались в зарницы,
ночь за окном расцветала и тут же меркла,
расцветали и меркли в зеркале наши лица.
Ливень по толю спелой рябиной откапал,
стены опали, в сумрак слиняли тени.
Тихо… Голубой огонек довоенной лампы…
Хочется спать… Завтра мой день рожденья…