Из Чарльза Буковски - виды

                Чарльз Буковски


                виды


          мой приятель сказал: "как ты можешь писать так много стихов
          глядя из этого окна? я пишу из
          самой утробы" - сказал он - "из тёмного прошлого боли,
          из маленьких точечек боли..."
          что ж, это весьма впечатляет
          только я знаю что оба мы
          выдаём много
          брака,
          выкуриваем массу сигарет,
          много пьём и пытаемся увести друг у друга
          женщин, что совсем не поэзия.
          и он мне читает свои стихи
          он всегда мне читает свои стихи
          а я слушаю и слишком много не говорю,
          я выглядываю в окно
          а там та же самая улица,
          моя улица,мои пьянчуги,промокшие под дождём,пригревшиеся на солнышке,
          детки на улице,
          а порою я по ночам смотрю на
          улицу
          когда она думает что я не смотрю на неё,
          одна или 2 машины тихонечко едут,
          всё тот же старик, до сих пор живой,
          на ночной прогулке,
          от домов пали тени,
          с любовью не задалось но
          я подожду
          когда мы пойдём словно кошки гоняющиеся за ней,
          но сейчас уже день и детки
          которые станут когда-нибудь стариками, старухами
          гуляют по улице последние минутки,
          эти детки прыгают вокруг красной машины
          выкрикивая свои милые пустячки,
          после мой друг кладёт свой стишок
          "ну, что ты думаешь?" - спрашивает он.
          "попробуй так и вот так", я называю журнал
          а потом как ни странно
          я думаю о гитарах под морской гладью
          пытаясь играть музыку;
          это грустно тихо и хорошо.
          он смотрит на меня сидящего у окошка.
          "что там за окном?" "посмотри" - говорю я -
          "и увидишь..."
          он на одиннадцать лет моложе меня.
          он отворачивается от окна. я хочу пива.
          пиво закончилось.
          я иду к холодильнику
          и тема закрыта.

                from: "Betting on the Muse"

                04.09.20


               views
my friend says, how can you write so many poems
from that window? I write from the womb,
he tells me. the dark thing of pain,
the featherpoint of pain…
well, this is very impressive
only I know that we both receive a good many
rejections, smoke a great many cigarettes,
drink too much and attempt to steal each other’s
women, which is not poetry at all.
and he reads me his poems
he always reads me his poems
and I listen and do not say too much,
I look out of the window,
and there is the same street
my street, my drunken, rained-on, sunned-on,
children on street,
and at night I watch this street
sometimes
when it thinks I am not looking,
the one or 2 cars moving quietly,
the same old man, still alive, on his
nightly walk,
the shades of houses down,
love has failed but
hangs on
then lets go
as the tomcats chase it,
but now it is daylight and children
who will some day be old men and women
walking through last moments,
these children run around a red car
screaming their good nothings,
then my friend puts down his poem…
well, what do you think? he asks.
try so and so, I name a magazine,
and then oddly
I think of guitars under the sea
trying to play music;
it is sad and good and quiet.
he sees me at the window.
what’s out there?look, I say,
and see…
he is eleven years younger than I.
he turns from the window: I need a beer,
I’m out of beer.
I walk to the refrigerator
and the subject is closed.