Это, кажется, мне, начинается там -у того моста,
Где привычное слово уходит в разряд мелодий.
Где шедевром становится всем привычная красота,
Там где ты, иная, опять приходишь.
Это всё бесконечно, как суть вещей.
И, в, казалось бы, мелочи, выплывет бездна смыслов.
Только что нам о том? И превыше любых страстей
Только то, что мы видим и чем мы дышим.
И любая осень, с архивами стенограмм
Наших слов, с тобой, и охапкой листьев -
Это есть та данность, что только нам
И была обещана лет за триста
До того, как дождь упадёт в песок.
И слепой художник напишет звуки.
Этот мир так прекрасен, бессовестен, ни о чём,
Что порою, невольно, опустишь руки...
А затем в твои мысли вторгнется горизонт,
Разрывая слух резким криком чаек.
Это так было и будет каждый, любой, сентябрь,
Когда ты не здесь и я вновь по тебе скучаю.
Моей осени
© Copyright: Дмитрий Бартковский, 2020
Свидетельство о публикации №120090306601
Свидетельство о публикации №120090306601
Рецензии
Я всегда восхищаюсь твоими стихами. А этот еще и особенный - то ли такой глубокий, что отзывается мурашками по коже, то ли это хандра больной, в преддверии осени, моей души. Наверное, и то, и другое, что в сочетании даёт невероятный по силе эффект.
Девочка Грусть 03.09.2020 18:47 • Заявить о нарушении
Девочка Грусть 03.09.2020 18:47 • Заявить о нарушении
Благодарю! От тебя - это уже действительно мнение. Но да, к осени все ощущения меняются, согласен.
Дмитрий Бартковский 03.09.2020 19:56 Заявить о нарушении
Дмитрий Бартковский 03.09.2020 19:56 Заявить о нарушении