Словно маятник часов напольных -
вперёд - назад, сквозь время, через
вчера - к тому, что будет завтра.
Стоишь на распутье, словно невольник.
А уже осень и везде только астры.
А осень, как известно, безрадостна.
Да и чему радоваться, вечному
или прошлому - юности, младости
глупой, беспечной?
Явственно понимаешь, что - то не так.
Нравы, приличия, лёгкий, пожалуй,
пустяк.
Жить бы теперь, душу потешить,
свободно дышать, наслаждаться
не думая ни о чём... может, всё к лешему!
Но получается плохо, не так.
Остаётся глупо, кому - то в угоду,
пятиться и кривляться, словно (ду)рак.
Рецензия
© Copyright: Светлана Навойц2, 2020
Свидетельство о публикации №120090302105
Свидетельство о публикации №120090302105
Рецензии