часов замедлить ход, обрезать телефон
и псу дать кость, чтоб лаем не тревожил сон
того, чей гроб несут под барабанов бой.
и плакальщики пусть идут за ним гурьбой.
пусть в небе самолёт вдруг взвоет от тоски:
"он умер" - бледный след от дрогнувшей руки.
на белых голубях пусть траурный убор.
в перчатках чёрных постовой, и строже его взор.
он был твой Север, Юг, Восток и Запад твой,
и будничный забег, и отдых выходной,
был речи твоей звук и музыка в ночи.
ты говорил: "любовь бессмертна". а теперь молчи.
что звезды для тебя? не жаль, срывай их все.
луну пакуй, и солнце не надобно совсем.
все океаны осуши и лес сравняй с землёй.
здесь нечего искать, и радость - звук пустой.
У. Оден, Похоронный блюз
© Copyright: Ника Астрова, 2020
Свидетельство о публикации №120090207253
Свидетельство о публикации №120090207253
Рецензии