Стихи не пишут на ходу,
Они подспудно в теле зреют.
Созреет, стих пусти в среду,
На воспитание скорее.
А не созреет, не пиши,
Поторопись, поэт, к аборту,
Досрочный стих не от души,
Он родственник, пожалуй, спорту.
Но, если выносил внутри
Уже сюжет стихотворения,
Тогда садись и сотвори -
Настало время для рождения.
И стих покажется тебе,
Ребёночком твоим, наверное,
Возрадуйся ему теперь,
Любовью необыкновенною.
Пусть вырастит он для людей,
Сольётся с музыкой в пространстве,
Чтоб даже звонкий соловей,
По-сути оказался в трансе.
И, чтоб читающий его
Не упрекнул в самодовольстве,
А транспортировал бегом
На бесконечном поезде.
…………………
Стих-то написан, но зачем
Торопишься с утра до пищи?
Иди на улицу Поэм,
И ублажай словами нищих.
Ответствуй
© Copyright: Виктор Татьянин, 2020
Свидетельство о публикации №120090201970
Свидетельство о публикации №120090201970
Рецензии