Я старше стал...

                Я старше стал на год...

Я старше стал на пять.
Сквозь тучи треснувшие осень
Тепло последнее приносит.
Все меньше хочется писать.
Душа строки все меньше просит.

Работа, женщина и быт.
Пока мне, впрочем, интересно.
Вкрапленья красок парк хранит,
Еще зеленым кронам тесно,

Но мимо – сквозь листву, траву –
Лучи тепла из синих трещин.
И чувствую, что я живу,
Все больше прорастая в вещи.

Пять лет характеров и лиц.
И понимаешь через годы:
Чем больше ставит жизнь границ -
Внутри них больше тем свободы.

Все сбылось. Все, чего хотел.
Нерадостно. Восторга мало.
О, почему я не умел
Ценить все то, что миновало?

***
Еще, еще минуло шесть.
Ночного мая вдохновенье.
Что описать и так прочесть,
Чтоб было бы стихотвореньем?

Луны ли желтоокий взгляд?
По саду замершие тени?
Вишнево-яблоневый сад
Благоухает от цветений.

Внезапно кто-то прошуршит…
И где-то рядом, в кроне груши
Задорный  соловей сидит,
Стреляет трелью громкой в душу.

И птиц другие голоса:
Другие выкрики и трели.
За садом тянутся  леса
Верхушками зубчатых елей.

И эта жизни глубина –
Сотворена, а не случайна –
Громадным смыслом вся полна.
И в воздухе повисла тайна.

И звезды, наблюдая извне,
Всё знают, что лишь вижу я:
От неосознанности жизни
До осознанья  бытия.

***
Еще семь лет минуло. Семь!
Июнь в дождях. Не стих – набросок –
Пишу. Деревья мокры все.
И отсырел сарай из досок.

Мой сад! А, впрочем, так уж мой?
Все, чем я нынче обладаю
С материальной правотой,
Когда-то брошу, умирая.

А что возьму с собой? Возьму ль?
Уходит время. Скоро осень:
Пройдет июнь, за ним июль
И август. Год, и два, и восемь

И жизнь нелепая пройдет.
А ничего не изменилось.
Души сокровищница ждет
Богатств любви Вселенной.
Сырость. Весь день в дожде.
Что ж мне всегда,
Не веря, сознавать отчасти,
Что я живу и очень счастлив
Сейчас и здесь?
Бегут года.