Деревенским поэтам

                «Деревенским» и «крестьянским» поэтам
                посвящается.

     Сюда я больше не вернусь –
Не так уж сладок дым избушки.
Пусть расхреначит её НУРС,
И пепелищем дышит Пушкин.

     А что, друзья!? Ещё ж кому?!
У нас за всё в ответе Пушкин!!!
Пусть запрягается в хомут
Со ждущею его старушкой.

     Там будет кружка и т.д.,
Пока заря не заалеет.
А в кружке той не каркаде,
И сердцу будет веселее!

     Избушка ветхая легко
С ветхой рифмуется старушкой…
До зорьки за рекой покос,
Где косы разнотравье рушат.

     Пока цветёт вишнёвый сад,
Займёмся шашнями на сене…
А может то не Александр?!
А может то Сергей Есенин?!

     Быть может… Ты ещё жива
Моя старушка, и я жИвый.
Тебе передаёт братва
Привет горячий, неполживый.

     Опять изба. Над нею свет
Сияет яркий, что твой месяц.
Дорога ну, что твой кювет,
И кони грязь привычно месят.

     Сергей Есенин – царь горы
И белокурый ангелочек.
И я его боготворил,
Но разругался с ним заочно!

     Его Пегасу мой Пегас
В подмётки не годится вовсе,
Но разногласия у нас
С ним эстетического свойства.

     И «хаты – в ризах образа»,
И золотая, блин, избёнка!
Серёжа – ну разуй глаза,
Какие к чёрту образа,
Когда тут грязи за глаза,
И нищета сидит в печёнках!?

     Нет – я на дух не выношу
Все эти белые берёзки.
Некрасовский зелёный шум
Мне, братцы, ближе – он без лоска!

     Телега, лапти и лапта,
Дратва, овин, омёт и дроги,
И остальная лабуда
Вроде церквушки у дороги.

     Бурёнки и цветущий лён,
И остальная ламца-дрица:
«Я квёлый, облетевший клён,
В дупель упившийся в столицах!..»

     Дрочёны, хомуты, погост,
Ухват, горнушка, крынка в чане...
«Я в этом мире только гость…»,
А сам живу в Москве, сельчане.

     Коса, серпы, снопы, скирда,
У тына баба с коромыслом…
Живя с комфортом в городах,
Сельчанам объясняют смыслы.

     Весной цветущий краснотал,
Горох в саду и хлеб на грядке…
Всё это, братцы, ерунда,
Бесспорно, одного порядка.

    То не интеллигентный Блок,
Не футуристы и другие.
Руби себе в Москве бабло
На деревенской ностальгии.

     В Москве, где нет ни изб, ни дрог,
Но ванна есть с ватерклозетом,
Легко писать, как ты горох
Соседский тырил как-то летом.

    Всё это, братцы, баловство,
Всё лживо, тут без счёта ляпов.
Господь, прошу – меня уволь
От глупых, недалёких ямбов.

     Деревня вам не ар-нуво –
Лучина там – отнюдь не лампа,
Там преющих онучей вонь,
Там гниды и с дырою лапти.

     Всем вам бы да пистон под хвост,
Чтоб мОзги людям не дурили.
В деревне жижа и навоз,
В общем, антисанитария.

     У вас же по стихам луна
И журавлиный квёлый клёкот…
Легко деревню вспоминать
Из распрекрасного далёка!

    Безлик ну точно вкус галет
"Сельских" стихов бесцветный корпус…
Ты «пашешь», чтобы раз в пять лет
В село родное съездить в отпуск.

    Только родные комары
Тебе напомнят в лучшем виде,
Что есть и Лондон, и есть Рим,
Есть Биарриц и есть Флорида.

    И что тропинка у ручья –
На местной мове – у криницы –
Ваще не стоит ни... чего,
Ни в синем небе журавля,
Ни в кулачке твоём синицы.

    А может в том-то и беда,
Что все каким угодно кАком
Из сёл свалили в города
На филы фак и на журфаки.

     Жить в сёлах ныне не с руки,
И надо принимать, как данность:
Сейчас в деревне старики,
Но скоро там и их не станет!

     Попробуй сам во цвете лет
Выкинуть пресловутый фортель –
Пожить попробуй на селе
Там, где удобства на дворе,
Где нет ни газа, ни комфорта!

     Останутся только в стихах
На век крестьянские мотивы:
Стада бурёнок по верхам
И жеребёнок белогривый.

     В стихах и в прожитых веках,
Ну а в реале событийном
Остались лишь руины, как
После нашествия Батыя…