Всё

Не буду больше писать ни поэм, ни строф.

Мой голубь почтовый сломался в последнем
 полёте к тебе .

Был пойман, растерзан, кем-то поеден: не будет стихов.

Стихов о любви.  Ни по осени, ни по весне.

Довольно! Мне больше не нужно  тебя любить-

Устала добыча  охотника в глушь загонять.

И если ещё предстоит мне пол жизни прожить,

Не будет он больше в страхе бежать от меня!

Оставьте. Положим, была я тебе дорога.

Была ли? Кем стала сейчас ? Нет ответа в моей душе .

Леплю подорожник, латаю себя как всегда.

Но как мне теперь? Ничего   не спасёшь уже.

Так выбьем же махом всю дурь из девичьей башки!

Отправим всех нахер -  не сложный такой подход.

А чтобы покончить с болью и чувством тоски,

То стоит напиться, ещё и ещё. И вот...

И вот, не дождёшься! Ведь я же так не могу.

Мне тошно от вкуса вина, и прочего непотребства.

А люди тем временем имя твоё на январском снегу

Рисуют. А мне от себя совсем никуда  не деться.

Допустим, ты счастлив. Теперь это греет меня!

Пусть так. И оставлю навек все свои попытки.

Ты только, любимый,  пожалуйста, больше не трогай пленя.

Не нужно устраивать снова дурацкие пытки.

Я дверь запираю. Надёжный железный засов

Послужит преградой, быть может  он чувствует тоже:

Не нужно тяжелых утрат -  зловещих оков,

Не нужно  неловких несчетных  мурашек по коже.

Не нужно не спать, слез соленых горючих не надо.

Прощай и прощаю.  Не снись, не ищи, не зови.

И пусть никого пока не  предвидется  рядом.

Так проще. Без этой дурацкой, несносной, никчемной   любви.

29.07.2020(А.Л.)