Лет двадцать контрабас в углу
Втыкал в линолеум иглу –
Застёгнутый и зачехлённый,
К стене спиною прислонённый,
Как бы ожоговый больной,
Что забинтован с головой…
Когда-то в молодости ранней
На нём отец играл в собраньях:
На курсе, дома, в кабаках,
Как негр, вертя его в руках.
Но невзначай проходит время…
Ушёл отец за всеми теми,
Кто по домам стихи писал,
Кто их в компании читал,
Возвысив голос до предела,
Среди посуды опустелой,
Блондинок, в дыме сигарет, –
Кто называл себя – поэт…
Ушёл, а контрабас остался
В чехле пылиться на года.
Его наладить я пытался,
Но он рассохся, вот беда!
Его я продал тихомолком,
Ему цены не зная толком,
Контрабасисту: пусть его
Отца помянет моего!
Контрабас
© Copyright: Владимир Мялин, 2020
Свидетельство о публикации №120090104984
Свидетельство о публикации №120090104984
Рецензии
Красивое, полное чего-то, сильно щемящего душу...
Екатерина Камаева 04.10.2023 13:23 • Заявить о нарушении
Екатерина Камаева 04.10.2023 13:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.