Завтра 31 августа...

Завтра 31 августа,
невольно в окоём
над Камой
взором сердца смотрю
и говорю:

Здравствуй, Марина,
не взяли судомойкой
в столовую Литфонда
и слава Богу -
воскресно
дух твой парит
над миром,
хранящим лиры
поэтов.

Вспять текущая Лета
в кипяток разогрета
памятью
всечеловеческой
и о том,
и об этом
свете...

Перебежкой налаженной,
рысаков орловских
быстрее,
чувство-мысли
реют,
полные временем
и пространством
над пением
Лорелеи,
над классической музыкой,
скажем, пианиста
сожжённого в гетто
или над историей
в разуме
Льва Гумилёва,
над Африкой
отца его -
Николая,
над чёрной шалью
печали,
в длинной очереди
у зарешёченной форточки
стоящей Анны,
над волокнистым кольцеваньем
добровольной Голгофы
Осипа Мандельштама,
над встречами Одиссеев
и Пенелоп
после
многострадальных
скитаний,
над площадью
белой
Сената,
над поклоном
известному дому
Блока,
над Россией
Волошина -
к песнопевцам жестокой,
не уйти от погоста -
лишь телом живущим,
но воскресно-небесно
в равнодушной
отчизне
любой -
раскрывается
в сердце
поющем,
стихами
молящаяся
тетрадь...

Моль не сможет сожрать,
цвета крови засохшей -
не страшна листьям Леса Прекрасного
ржа,
не боится Поэзия -
ни тюрьмы,
ни ножа,
ни безвестности...

Мои вирши - межа,
на которой - не встретится тать,
урожай собирать
не спеша -
копошусь в чернозёме
Гефсиманского сада
опять...