Кофе по утрам

Я скуп на радость и эмоции порой,
На чувства увы нет, любовь быть может,
Я так устал от лжи, что кроется под этой мишурой,
Хочу писать вам без надежды, что поможет,
Хочу знать точно: вы ответите мгновенно,
Надежда поглотит, хотя, уж поздно,
Мы с вами встретимся однажды непременно,
Хотя, давайте теперь мыслить чуть серьезно:
Я ждал. Больше десятка месяцев лишь встречи,
Затем, был горем сбит, что вы так далеко,
Не мог бы удержать вас. Было нечем.
Ведь я никто вам, и признаться нелегко,
Что даже спустя столько длинных дней,
Когда я истязал себя и плакал в темноте,
Час от часу, год с годом лишь больней
Писать о своих муках на безжизненном листе.
Тысячи строк о вас, да только вы и не прочтёте,
Кто-то другой лишь тихо восхитится,
А мне что? Думать молча о почёте?
Нет, не для этого исписана страница.
Просто представьте: мы вдвоём и Темза позади
И ветер с шумом ходит в голове,
Мы в переулке, пока с гулом льют дожди,
И не понять моего счастья той молве.
Я был бы счастлив. Вы, возможно, тоже,
И мы веселые, счастливые, живущие моментом
Со стороны людей и не похоже,
Что для меня вы были словно пятым элементом.
Сказке уж не бывать, реальность здесь иная,
У вас нет чувств, довольно мелодрам,
Вы для меня на веки та любимая, родная,
Но кофе вам другой будет готовить по утрам.