О поэте

                1
У стремительных строк жизнь, как птица,
Поднимается сразу и ввысь.
Как хотелось мне вусмерть напиться,
Только сердце ни к чёрту, увы.
И от кофе уже отказалась,
Разве что… коньячку иногда.
А стихи то ли кайф,
                то ли жалость
Льются, как ключевая вода.
Есть ли смысл в этом?...
                Верьте не знаю.
Только прибыли точно нет.
Как свеча, до конца выгораю,
Отправляя их в белый свет.
У стремительных строк жизнь, как птица.
Да и эти уже не мои.
Не успели ещё опериться,
А уже летают вдали.
И чужие глаза, и губы
Их читают,
                меня бранят..
Про себя улыбаюсь скупо…

Пусть летят они. Пусть летят.

 
                2
Стихи – моя отдушина.
Без них и я не я.
Поэзией разбужена
Была душа моя.
Теперь самой не верится,
Она - мой лучший друг,
Судьбы моей насмешница,
И рифмы сладкий звук.
И будь, что будет. Только бы
Не изменил Пегас.
И Мир, из строчек сотканный,
Не исчерпал запас.


                3
Поэт!
        Непонятый и гордый.
С открытым нервом,
                совести трибун,
Певец любви,
                бунтующих фиордов,
Прекрасный Лель,
                страдающий горбун…
Душа твоя – зияющая рана.
В ней красота и смерть,
                абсурд и мысль,
И горечь от уколов и изъянов
В величие стиха перелились.

август 2020