Листопад

Летит фанера над Парижем,
Над Мухосранском-оргалит.
Вращают болтик пасатижи,
Что в лист надменный был забит.
И дыры-это просто звёзды,
Тот негасимый ясный свет,
Что был потерян в ссаных ****ах,
Людьми,которых больше нет.
Их нет внутри, их нет снаружи,
Одни фанерные листы.
И листопад...и ты не нужен...
А ,впрочем, это и не ты.
А остов каменный под небом,
Кирпич,отбитый тишиной.
И ты не знаешь, был ты...не был...
И,если не был, что с тобой.
Вороны каркают печально,
Желтеет ,падая ,листва.
От оргалитья изначально,
На юг уходят поезда.
Хрустящ и тверд тот корм подножный,
Под небом звездным неживым.
Весь этот мир-он невозможный,
Он надпарижье-только дым...
Где пролетает все незримо,
Где осень рвет листы с небес.
Внизу стругают Буратино,
Из тех обломков,кто воскрес.
И ты не знаешь, был ты...не был,
А если был, то с кем и где.
Все в дырах оргалитья небо,
А что под небом-то в ****е.